« Forêts chuchotantes, pierres gorgées de mémoire et un crime impossible : Obrigan ouvre une saga celtique somptueuse… qui gagnerait à troquer quelques palabres contre davantage d’élan. »
editions-sol
Tout commence par un geste presque scolaire : en 1959, La Britannique copie Le Pont de Courbevoie de Seurat. Un exercice, croit-on. En réalité, une révélation : la lumière n’est pas un voile, c’est une structure. Ce moment de bascule — humble, radical — est le cœur battant de l’exposition. À partir de là, elle ne peindra plus des choses, mais l’acte même de percevoir.
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« Forêts chuchotantes, pierres gorgées de mémoire et un crime impossible : Obrigan ouvre une saga celtique somptueuse… qui gagnerait à troquer quelques palabres contre davantage d’élan. »
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Tout commence par un geste presque scolaire : en 1959, La Britannique copie Le Pont de Courbevoie de Seurat. Un exercice, croit-on. En réalité, une révélation : la lumière n’est pas un voile, c’est une structure. Ce moment de bascule — humble, radical — est le cœur battant de l’exposition. À partir de là, elle ne peindra plus des choses, mais l’acte même de percevoir.
« Forêts chuchotantes, pierres gorgées de mémoire et un crime impossible : Obrigan ouvre une saga celtique somptueuse… qui gagnerait à troquer quelques palabres contre davantage d’élan. »
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« Forêts chuchotantes, pierres gorgées de mémoire et un crime impossible : Obrigan ouvre une saga celtique somptueuse… qui gagnerait à troquer quelques palabres contre davantage d’élan. »
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Tout commence par un geste presque scolaire : en 1959, La Britannique copie Le Pont de Courbevoie de Seurat. Un exercice, croit-on. En réalité, une révélation : la lumière n’est pas un voile, c’est une structure. Ce moment de bascule — humble, radical — est le cœur battant de l’exposition. À partir de là, elle ne peindra plus des choses, mais l’acte même de percevoir.
