[BD] Ce qu’il reste de toi et moi, de Lylian & Sophie Ruffieux (Soleil)

Avec Ce qu’il reste de toi et moi, Lylian (au scénario) et Sophie Ruffieux (au dessin comme à la couleur) signent un récit complet paru chez Soleil le 7 mai 2026. En 124 pages d’un format album généreux, le duo ausculte la lente érosion d’un couple ordinaire et donne à voir, sans pathos ni leçon de morale, ce qu’il subsiste d’une histoire d’amour quand les certitudes se sont dissoutes.

Armelle et Entso vivent ensemble depuis quinze ans. Un travail, des enfants, une petite maison en banlieue parisienne, des matins identiques aux précédents : le décor est posé d’emblée, et il est presque trop familier. Lui rentre tard, elle compose entre les cartables, les courses et les courriels. La passion fondatrice n’a pas disparu d’un coup ; elle s’est diluée dans la routine, recouverte par les listes du dimanche soir et les heures passées côte à côte à faire défiler un écran. Tout va bien, en somme — sauf que rien ne va plus vraiment.

Le déclencheur, lorsqu’il survient, n’a rien de spectaculaire. Au cours d’un moment intime, une conversation s’engage : un mot maladroit en appelle un autre, les reproches affleurent, la digue cède. Lylian sait à quel point une dispute conjugale tient de l’archéologie : on ne hurle pas pour ce qui se passe ici et maintenant, on hurle pour les années qu’on s’est tues. La crise éclate, donc, et avec elle l’évidence : Armelle et Entso ne se reconnaissent plus dans le couple qu’ils sont devenus. La séparation s’impose, fragile issue d’un naufrage que personne n’avait osé nommer.

Le pari de Ce qu’il reste de toi et moi n’est pas tant de raconter cette rupture que d’observer ce qu’il en demeure. Éloignés mais ensemble, comme l’écrit l’éditeur, les deux personnages vont apprendre à se réinventer, séparément puis l’un face à l’autre. Le scénariste évite les écueils du roman graphique de divorce : ni catharsis vengeresse, ni réconciliation factice, ni grand discours sur l’amour moderne. Il préfère la justesse des silences, les non-dits qui font tenir une famille debout, les fenêtres entrouvertes sur un peut-être. C’est là que la BD trouve sa résonance la plus universelle, en restant obstinément singulière.

Le dessin de Sophie Ruffieux, qui retrouve ici Lylian après leur précédente collaboration, accompagne ce mouvement avec une douceur attentive. Trait souple, gestuelle des corps, cadrages serrés sur les visages : la dessinatrice capte ces minérales variations qu’un dialogue ne saurait dire — un regard fuyant, une main qui hésite, l’épaule qui se détourne. Ses couleurs, qu’elle assure intégralement, jouent en demi-teintes : verts sourds des intérieurs nocturnes, rouges feutrés des petites colères, bleus pâles des matinées de séparation. L’ensemble tient autant du carnet de croquis sensible que de la chronique sociale, sans que jamais l’émotion ne déborde le cadre — une élégance graphique qui rend la lecture étonnamment apaisée.

Sans grand fracas, Ce qu’il reste de toi et moi propose un regard tendre et sans jugement sur ce que vivent, à un moment ou un autre, beaucoup de couples qu’on dit gentils. Lylian et Sophie Ruffieux n’écrivent pas une thèse sur l’amour ; ils tendent un miroir, à hauteur de canapé, et ce miroir-là est plus utile que cent essais conjugalistes. Un récit complet à recommander à toutes celles et ceux qui aiment quand la BD parle vrai. A lire !!

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