[BD] Ezechiel T1 – Le Pays de la nuit, de Rodolphe & Ramon Marcos (Delcourt)

[BD] Ezechiel, T1 – Le Pays de la nuit, de Rodolphe & Ramon Marcos (Delcourt)

Un ciel rouge sang, strié de nuages plus sombres. Dessous, des collines vertes, un chemin de terre, une carriole tirée par deux chevaux, des bêtes qui paissent, et au fond un village avec son clocher. Le soleil blanc se pose sur l’horizon. Cette planche panoramique ouvre Ezechiel, et sur elle court un texte que tout lecteur reconnaîtra : au commencement, les ténèbres au-dessus de l’abîme, le souffle qui tournoie au-dessus des eaux, la lumière ordonnée. La Genèse, mot pour mot, sur une planète qui n’est pas la Terre. Voilà comment Rodolphe et Ramon Marcos entrent en matière, chez Delcourt en collection Neopolis, le 27 août 2026, pour cinquante-six pages à 13,50 €.

Une colonie qui a oublié d’où elle vient

Ezechiel est une petite exoplanète au ciel rouge. Ses habitants descendent d’une colonie terrienne débarquée là il y a très longtemps, qui a attendu les renforts, puis a cessé d’attendre. La technologie s’est perdue en route. On vit au rythme des saisons et des récoltes, avec des chevaux et des charrettes, et la plupart des gens ont fini par oublier qu’une planète d’origine a jamais existé. Puis un vaisseau surgit dans le ciel.

Le postulat n’a rien d’inédit — la colonie retournée à l’état agraire hante la science-fiction depuis les Fondation d’Asimov. Ce que Rodolphe en fait, en revanche, mérite l’attention. Le nom même de la planète dit le programme : Ézéchiel, le prophète des visions, celui qui décrit dans son premier chapitre une apparition venue du nord dans un tourbillon de feu, et que des générations d’amateurs d’ovnis ont lue comme un rapport d’observation. Ouvrir un récit de retour des colons par le texte de la Création, c’est prévenir que la question posée ne sera pas « qui arrive ? » mais « qu’est-ce que ces gens vont croire de ce qui arrive ? ». Toute la mécanique du tome tient dans ce décalage.

Rodolphe, cent livres au compteur

À soixante-dix-huit ans, Rodolphe reste l’un des scénaristes les plus prolifiques de la bande dessinée française : plus d’une centaine de titres, mis en images par Ferrandez, Goetzinger, Juillard ou Florence Magnin. Et une longue complicité avec Leo, avec qui il coécrit Centaurus puis Europa, deux séries de science-fiction dessinées par Zoran Janjetov auxquelles Ezechiel répond à voix basse. Professeur de lettres, libraire, journaliste avant d’être scénariste, Rodolphe a cette qualité rare de savoir exposer un monde sans jamais l’expliquer : on comprend l’économie d’Ezechiel en observant qui salue qui sur le chemin, pas en lisant un encadré.

Le premier tome prend son temps. Beaucoup de temps, même. On suit une famille, on monte à cheval, on discute dans une cuisine aux planchers de bois, une vieille femme assise dans un fauteuil raconte quelque chose que les jeunes n’écoutent qu’à moitié. Un cri traverse une planche, en grandes lettres tremblées. Rodolphe installe. Ceux qui attendent une intrigue nerveuse dès la page dix devront patienter : ce volume sert de socle, et cinquante-six pages partent vite quand on les emploie à planter un décor.

Ramon Marcos, Fogolin, et ce ciel impossible

Le dessin de Ramon Marcos — né en Espagne en 1962, licencié en beaux-arts en 1985, longue carrière d’illustrateur avant la bande dessinée — est d’un classicisme assumé. Ligne claire épaissie, découpage en gaufrier souple, visages expressifs sans grimace, décors soignés jusqu’au dernier bardeau de toiture. On l’avait vu chez Delcourt sur les quatre tomes de Chez Adolf, déjà avec Rodolphe, et sur le Dunkerque de Champs d’honneur écrit par Thierry Gloris. Il y a du Juillard dans sa manière de camper les silhouettes, et c’est un compliment.

Mais l’atout maître de l’album s’appelle Dimitri Fogolin, qui coloriait déjà Chez Adolf. Ce ciel rouge permanent aurait pu virer au gadget ou à la migraine : il tient sur toute la longueur parce que Fogolin le module en permanence — rouge brique le matin, orangé cuivré à midi, presque violet quand la lumière tombe — et parce qu’il refuse d’y toucher au sol. Les prairies restent d’un vert franc, les toits gris, les vêtements terreux. Ce contraste entre un ciel d’apocalypse et une campagne parfaitement paisible produit un malaise constant, discret, remarquablement efficace. La planète est habitable. Elle n’est pas rassurante.

Un premier tome à créditer

Dans une production de science-fiction franco-belge où l’on empile volontiers les vaisseaux et les explications, Ezechiel choisit le chemin lent : une planète, un village, une question religieuse posée sans lourdeur, et un vaisseau qui n’a pas encore atterri quand la dernière page se referme. C’est frustrant, évidemment. C’est aussi la preuve que les auteurs savent où ils vont.

Reste à voir si la suite tiendra la promesse contenue dans ce ciel. Le tandem Rodolphe-Marcos a déjà plaidé sa cause avec Chez Adolf, tétralogie qui a tenu son cap d’un bout à l’autre et que la critique a bien traitée. À l’inverse, les lecteurs de Centaurus gardent le souvenir d’une série que ses derniers tomes ont laissée retomber. Bénéfice du doute, donc, et un œil sur le tome deux. On repose Le Pays de la nuit avec le sentiment d’avoir vu une très belle exposition, et l’envie sincère de savoir qui sort du vaisseau.