[BD] Équation à une inconnue, de Frédéric Peynet (Grand Angle)
Il y a des scènes qui accrochent d’entrée. Celle-ci se passe au bord d’une piscine municipale, à Cyvette, quelque part en Bourgogne. Un adolescent enlève ses lunettes pour nager. Une voix l’apostrophe. Sans montures, il ne distingue qu’une forme claire, un contre-jour, une silhouette qui lui dit qu’elle l’aime. Elle est appelée par ses copines. Elle repart. Frédéric Peynet ouvre son nouvel album sur cette image — 104 pages parues le 1er juillet 2026 dans la collection Grand Angle chez Bamboo — et tout le reste tient dans la même équation : reconnaître, vingt-cinq ans après, une voix jamais vraiment vue. Peynet signe ici son premier scénario chez Grand Angle, lui que les lecteurs connaissaient au dessin, chez Soleil ou Dargaud. Le geste est intime. L’album serait tiré d’une histoire qui lui est arrivée pour de vrai.
Une déclaration sans visage
Olivier a désormais quarante et quelques années. Chauffeur de taxi à Paris. Sa vie est un peu défaite — un fils dont il ne voit plus grand-chose, une routine de plaques et de radios grésillantes. La proposition arrive par hasard : une cliente descendue du train à Bordeaux à ramener en urgence en Bourgogne, sa compagne va accoucher. Sept heures de route. Sur le retour, un détour, un mur mal négocié, la voiture accrochée. Olivier se retrouve bloqué à Cyvette, ce village qu’il avait quitté à dix-huit ans, la veille précisément du jour où l’inconnue de la piscine lui a dit qu’elle l’aimait. Peynet installe la mécanique du récit sans forcer. Une villégiature imposée, quelques rencontres au bistrot, et le souvenir remonte. Rien n’est brutal ; tout s’enchaîne. Le scénariste rompu qu’il est sait laisser l’accident produire son propre récit — c’est presque un tour de main d’artisan.
Une bande de village pour équation impossible
Ce qui fait tenir l’album, c’est la petite communauté que Peynet dispose autour de son personnage. Des copains de collège, un journaliste local trop bavard, un commerçant qui n’écoute qu’à moitié, un maire dont le physique tient à la fois de Jean Lassalle et d’Eddy Mitchell — la description est trop drôle pour ne pas exister. Quand Olivier finit par raconter son histoire un soir, autour d’un verre, la bande décide de retrouver l’inconnue. Article dans le journal du canton. Banderole tirée par un Cessna. Méthodes délirantes qui font sourire sans jamais tourner à la farce. Peynet tient l’équilibre : ses seconds rôles sont parfois lourdauds, souvent bienveillants, jamais réduits à des silhouettes. Chacun trimballe son parcours, ses casseroles, sa manière de meubler la vie de province. Le récit s’installe dans ce chœur en équilibre instable qui, à force, devient touchant. On referme certaines cases avec le sourire un peu bête d’un lecteur qui reconnaît quelque chose.
Un trait qui regarde à travers les lunettes
Peynet n’a jamais caché son trait réaliste, hérité d’une carrière de dessinateur qui a promené sa plume entre chanson française, mythologie et adaptations littéraires. Ici, il l’accorde à un récit de gens ordinaires, et cela lui va bien. Les découpages sont classiques, sans coquetteries — cases sagement alignées, quelques pleines pages pour respirer. C’est dans le rendu des visages que ça se joue. Un froncement d’yeux, une lèvre qui se pince, un sourire qui hésite : les personnages parlent autant par leur expression que par les phylactères. La scène d’ouverture, cadrée depuis les yeux d’Olivier myope, est un petit exercice de mise en scène. Le monde y devient une aquarelle floue, taches de couleur suspendues dans l’eau chlorée, et l’on comprend en une case pourquoi il n’oubliera jamais cette voix sans savoir à qui la coller. La colorisation, signée elle aussi Peynet, tire vers des tons chauds et un peu passés qui installent tout de suite un climat de fin d’été.
Ce que l’on emporte en refermant l’album
Le grand risque d’un pitch pareil, c’était la romance à ficelles apparentes — cette fabrique où l’on sait dès la page dix qui aura embrassé qui à la page quatre-vingt-dix. Peynet dribble le piège. Il laisse Olivier faire des détours, les copains parler dans le vide, les fausses pistes s’ouvrir. La quête de l’inconnue devient presque un prétexte : ce qui compte, c’est le retour d’Olivier à ses attaches et à ses fils cassés. Un ex-fils, un copain qu’on n’avait pas revu depuis vingt-cinq ans, un souvenir tellement mince qu’il fallait bien tout un village pour le rendre consistant. On referme l’album avec ce mélange rare — le plaisir d’une histoire douce et une pointe d’insatisfaction tenace sur les moments qu’on n’a pas su saisir. Peynet, scénariste et dessinateur, rejoint discrètement la petite famille des auteurs qui font tenir la BD franco-belge sur un ton mineur, tout près de la vie. Un livre à lire en terrasse, quelque part en fin de journée, avec des cigales en fond.
📖 Résumé de l’éditeur
L’amour est aveugle… mais parfois, il est juste myope. À 18 ans, Olivier reçoit une déclaration d’amour au bord d’une piscine. Sans ses lunettes, il ne distingue qu’une silhouette… avant qu’elle ne disparaisse. Vingt-six ans plus tard, devenu chauffeur de taxi, il ignore toujours l’identité de cette inconnue sans nom ni visage. Le souvenir, lui, persiste. Une idée improbable s’impose : la retrouver. Mais comment identifier, presque trente ans après, une femme dont on n’a entendu que la voix ? L’équation est posée.
